Kun Agüero: Paladar Rojo

El inu­si­ta­do  so­sie­go de Don Bos­co ha­ce de tan­to ver­de una in­men­sa pin­tu­ra de la sies­ta, un pai­sa­je cie­go y mu­do so­bre un lien­zo ina­ni­ma­do que ni si­quie­ra se al­te­ra por va­ga­bun­dos ani­ma­les do­més­ti­cos. Só­lo se es­cu­cha el mo­tor del au­to. Da pu­dor se­guir vio­lan­do la paz ab­so­lu­ta de un ba­rrio que no es pri­va­do, pe­ro pa­re­ce.

Ya no. Al do­blar en la es­qui­na, un sen­de­ro es la ru­ta de per­so­nas que van y vie­nen, en­tran y sa­len, co­rren y gri­tan, des­de y ha­cia esa puer­ta de ma­de­ra que bien po­dría ser gi­ra­to­ria. Se quie­bra, en ese pun­to, la au­to­ri­dad del si­len­cio ca­te­drá­ti­co. Es ahí. ¿Es ahí? Pa­re­ce un co­le­gio. Por el flu­jo de gen­te, tal vez sea un par­que de di­ver­sio­nes. No, es ahí.

Sie­te her­ma­nos, son sie­te her­ma­nos. Y un rott­wei­ler. “Y mi ami­go, que jue­ga en Quil­mes, pe­ro vi­ve acá”. Y dos pri­mos. “Y mi tía y mi tío, que siem­pre se que­dan a dor­mir”. Y las vi­si­tas, al­gu­nos otros pa­rien­tes, más dos de sus re­pre­sen­tan­tes, más la pren­sa, “más las ami­gas de mi her­ma­na, que son mu­chas y es­tán acá to­do el tiem­po”, des­ta­ca, mien­tras el pa­tio se con­vier­te en una can­cha de fút­bol te­nis, en dos, en tres.

 

 

 

 

 

Vi­ve ahí una in­men­sa fa­mi­lia, que cam­bia de ca­ras to­do el tiem­po. Lle­ga el ami­go de uno, cuan­do se va el pri­mo de otro, y to­dos ha­blan en­tre sí, co­mo si se co­no­cie­ran de an­ta­ño. “Es un qui­lom­bo –di­ce–. Ten­go una her­ma­na de 19. Des­pués ven­go yo, de 17, otra de 16, otra de 14, otra de 11, otro de 9 y otro de 8”. Hay at­mós­fe­ra de club, so­cial y de­por­ti­vo.

Mi­les de his­to­rias, en la oc­to­ge­na­ria his­to­ria de El Grá­fi­co, re­pi­ten y re­pi­ten la vio­len­ta es­ce­na de la pe­lo­ta res­ca­tis­ta, que arran­ca a un pi­be de su mar­gi­na­li­dad y su pa­sa­do pa­ra col­gar­le el car­net de in­clui­do y abrir­le las puer­tas de una rea­li­dad eco­nó­mi­ca a la que po­si­ble­men­te nun­ca hu­bie­ra ac­ce­di­do por otra vía. Y en­ton­ces, vie­nen las fra­ses de siem­pre, que se mul­ti­pli­can des­de que exis­te el fút­bol ar­gen­ti­no. Que aho­ra se va­lo­ra to­do lo que ten­go por­que yo pa­sé lo que pa­sé y que va­lió la pe­na to­do aque­llo pa­ra po­der dis­fru­tar más de to­do es­to.

Pe­ro Ser­gio lee di­fe­ren­te el mis­mo jue­go. Ya lo sa­ben Ra­cing y Die­go Cro­sa, que to­da­vía in­ten­ta de­sen­re­dar­se el fé­mur de­re­cho de los me­nis­cos de la ro­di­lla iz­quier­da por esa gam­be­ta de fic­ción que li­qui­dó el clá­si­co. Agüe­ro lee di­fe­ren­te, ahí y acá. “Cuan­do vi­vía en la vi­lla, no co­mía­mos en un co­me­dor por­que mi vie­jo y mi vie­ja ha­cían to­do lo po­si­ble pa­ra que pu­dié­ra­mos es­tar bien. Igual, era jo­di­do vi­vir así. Y aho­ra te­ne­mos más, pe­ro so­mos los mis­mos que an­tes, lo mis­mo que an­tes. Por eso, hay que va­lo­rar… Hay que va­lo­rar lo que éra­mos an­tes”. No ha­bla de es­te hoy por ese ayer, si­no de ese ayer, que es el hoy de mu­chos más. “Yo sé que se acer­ca­rán nue­vos ami­gos, pe­ro tam­bién sé quié­nes fue­ron y son mis ver­da­de­ros ami­gos”. No ha­bla de va­lo­rar lo que no te­nía, si­no de se­guir va­lo­ran­do lo que ya te­nía. Y aho­ra el es­ce­na­rio se­rá más fá­cil de en­ten­der.

Se pier­de no­ción de quién es ca­da uno en la su­per­po­bla­da ca­sa de los Agüe­ro. Sal­vo uno, sal­vo él, que es­tá de­la­ta­do por las de­ce­nas de fo­tos que em­pa­pe­lan el li­ving. “Mi vie­ja se en­car­ga de jun­tar to­do lo que sa­le en los dia­rios, y des­pués ha­ce cua­dros. Co­lec­cio­na ca­da ar­tí­cu­lo que pu­bli­can. A ve­ces yo trai­go un re­cor­te que en­con­tré, y me di­ce ‘¡ése ya es­tá!’”.

Ad­vier­te que en la enu­me­ra­ción fa­mi­liar le fal­ta­ron “pa­pá, Leo, que tie­ne 38, y ma­má, Adria­na, que tie­ne 36”. Sí, es la ma­má y tie­ne 36. Sí, co­mo el Ne­gro Cá­ce­res. “Y… es jo­di­do car­gar tan­tas res­pon­sa­bi­li­da­des a los 17 años, por­que tal vez otro pi­be de mi edad tie­ne más li­ber­tad. Yo pue­do sa­lir y di­ver­tir­me en mis días li­bres, pe­ro cuan­do lle­ga la ho­ra de prac­ti­car me ten­go que cui­dar. No es fá­cil, por­que uno tam­bién qui­sie­ra dis­fru­tar de otras co­sas y no pue­de. Pe­ro bueh... Yo me quie­ro de­di­car al fút­bol, y es­to es así”, cie­rra.

Va­gos ra­tos li­bres, en­tre tan­tos ra­tos pre­so de con­cen­tra­ción, jue­ga a ser un ado­les­cen­te co­mo cual­quier ado­les­cen­te. Sin no­via y con ami­gos, eli­ge la cum­bia. “Más que na­da me gus­ta la cum­bia san­ta­fe­si­na –re­mar­ca–, Los Lea­les, Amis­tad, o cum­bia vi­lle­ra, co­mo Nés­tor, el can­tan­te de La Ba­se, Una de Cal… Y un mon­tón más”.

Ahí es­tá, aho­ra po­ne ca­ra de ado­les­cen­te. No pue­de con­te­ner la son­ri­sa. De­tie­ne la con­ver­sa­ción con un ges­to pa­ra se­ña­lar la im­pe­ri­cia del po­bre pa­dre que in­ten­ta arre­glar el ai­re acon­di­cio­na­do. “¿Qué que­rés ha­cer, vie­jo?”, le pre­gun­ta y se que­da col­ga­do, así, mi­rán­do­lo, le­van­ta las ce­jas y se muer­de los la­bios.

Es­tá re­la­ja­do, Kun, co­mo si no es­tu­vie­se en el me­dio de ese tor­be­lli­no de vi­da nue­va que lo em­bis­tió en ple­na eman­ci­pa­ción del baby fút­bol, y con ape­nas 15 años lo arro­jó a la Pri­me­ra. “Cuan­do de­bu­té, no en­ten­día na­da –re­co­no­ce–. Ha­bía ima­gi­na­do que qui­zá lle­ga­ría, pe­ro no tan rá­pi­do. Y de re­pen­te, me vi fren­te a Die­go Ma­ra­do­na, co­mo in­vi­ta­do en su pro­gra­ma. Fue… No sé, lo mi­ra­ba y lo mi­ra­ba, pe­ro qué le po­día de­cir yo... Na­da, no le po­día de­cir na­da, só­lo es­pe­ra­ba que él me ha­bla­ra”.

 

 

 

 

 

Ya tie­ne más ex­pe­rien­cia que ner­vios. Fren­te al ar­co, y fren­te al gra­ba­dor. “En el 2002, cuan­do sa­li­mos cam­peo­nes iba a la can­cha y mi­ra­ba a la gen­te. Y aho­ra es­toy acá, no mi­ran­do, si­no ju­gan­do. Fue to­do muy rá­pi­do, pe­ro es­toy con­ten­to por­que me es­tán sa­lien­do las co­sas bien”.

Si las co­sas le sa­len bien, a In­de­pen­dien­te le va bien. Y por eso, Fal­cio­ni se ocu­pa de mi­mar­lo. “Me acon­se­ja to­do el tiem­po y yo le ha­go ca­so. Ape­nas ten­go 17 años y me que­da mu­cho por apren­der”. No tie­ne de­ma­sia­do sen­ti­do im­po­ner­le re­glas a quien se lu­ce rom­pién­do­las to­das, pe­ro su ni­vel lo pu­so en vi­drie­ra y hoy sus to­bi­llos, aun­que igual­men­te im­pre­de­ci­bles, son teo­ría pa­ra to­dos los ri­va­les. “Ju­lio me ex­pli­ca có­mo ten­go que sa­lir de la mar­ca, por­que ya me in­ten­tan to­mar de cer­ca pa­ra no de­jar­me ju­gar. Por eso, to­da la se­ma­na prac­ti­ca­mos mo­vi­mien­tos que me per­mi­tan re­ci­bir la pe­lo­ta so­lo”.

Me­nos ima­gi­na­bles eran sus arran­ques ex­plo­si­vos en tiem­pos de Me­not­ti, cuan­do na­die con­ta­ba con su as­tu­cia. No du­dó el Fla­co en ase­ve­rar que “Agüe­ro es pa­re­ci­do a Ro­ma­rio”. Al­go exa­ge­ra­ba, qui­zás, al­go en­ten­día. “Me­not­ti es­tu­vo en una pre­tem­po­ra­da con­mi­go y ca­si me­dio cam­peo­na­to. Me acon­se­jó bien al prin­ci­pio, y ya des­pués no me di­jo na­da… Yo sa­bía lo que que­ría, aun­que no me di­je­ra na­da”, acla­ra.

Su pre­sen­cia tie­ne de bue­no to­do lo ma­lo que pue­de te­ner su au­sen­cia. Sin Agüe­ro, In­de­pen­dien­te po­dría ser un per­fec­to tan­que de gue­rra, pe­ro sin ba­las. Kun tie­ne la con­ce­sión de la crea­ti­vi­dad. Y ese pe­so no le pe­sa. “En es­te mo­men­to ha­blan de mí por­que es­toy pa­san­do un buen mo­men­to –en­fa­ti­za–, pe­ro el mé­ri­to es de to­do el equi­po. Son los de­más los que me­ten fuer­te pa­ra po­der dár­me­la a mí y que yo ha­ga una gam­be­ta. So­lo no pue­do”.

Si so­lo no pue­de, lo di­si­mu­la bas­tan­te bien, por­que na­die se dio cuen­ta. Y los me­dios, me­nos. “Es jo­di­do el te­ma de la pren­sa, por­que me lla­man por te­lé­fo­no cons­tan­te­men­te pa­ra pe­dir­me no­tas, aun­que ya les ha­ya da­do un mon­tón. De tan bue­no, yo nun­ca de­cía que no, y en­ton­ces to­dos me em­pe­za­ron a lla­mar por­que sa­bían que ac­ce­día de una. Y así to­dos los días in­ten­tan sa­car­me al­go, bue­no o ma­lo. Por eso, cam­bié de ac­ti­tud. Aho­ra, cuan­do no ten­go ga­nas de dar una en­tre­vis­ta, sim­ple­men­te lo di­go”.

Vuel­ve a son­reír. Con­si­de­ra que su pa­dre tam­po­co pue­de so­lo. Se le­van­ta e irrum­pe en el par­ti­do de fút­bol te­nis que Leo­nel es­tá per­dien­do con­tra uno de los re­pre­sen­tan­tes. “Vos no po­dés sa­car así”, re­cla­ma, y le qui­ta la pe­lo­ta. “Así se sa­ca”, sen­ten­cia. Y vuel­ve a sen­tar­se. In­dig­na­do.

Lo­cu­ra de los me­dios, lo­cu­ra de la gen­te, lo­cu­ra, ge­ne­ral, jus­ti­fi­ca­da. No es un pi­be que jue­ga lin­do, es un fue­ra de se­rie, una má­qui­na del tiem­po ha­cia el In­de­pen­dien­te más lí­ri­co, un cha­pa­rrón de fút­bol que no caía en Al­si­na y Cor­de­ro des­de ha­ce más de una dé­ca­da, cuan­do el par­to ex­plo­si­vo de Pan­chi­to Gue­rre­ro y la de­li­cio­sa apa­ri­ción de Gus­ta­vi­to Ló­pez lle­na­ban la pan­za de fút­bol ca­se­ro. 

“El clic…”, arran­ca y fre­na, lo mi­ra al fo­tó­gra­fo, le ha­ce “clic” emu­lan­do una fo­to y po­ne esa ca­ra de ne­ne ma­lo que rom­pe la pa­si­vi­dad de su dis­cur­so. “… el clic con los hin­chas fue el par­ti­do con­tra Ra­cing. Des­de ahí, em­pe­za­ron a pe­dir­me más. Aho­ra, de­bo tra­tar de que la gen­te si­ga con­ten­ta”.

Po­co a po­co, la pu­ra fe­li­ci­dad de ver­lo ju­gar em­pie­za a con­ta­mi­nar­se con el tó­xi­co te­mor a no ver­lo más por es­tas tie­rras. Tar­de o tem­pra­no, par­ti­rá. Pe­ro acá, ahí o en cual­quier la­do, se­rá ar­gen­ti­no, y eso al me­nos por aho­ra no se cam­bia con pla­ta. “Siem­pre so­ñé ju­gar en la Se­lec­ción. Sé que la gen­te de otros clu­bes tam­bién me quie­re y creo que exis­te al­gu­na chan­ce, pe­ro si me ba­jo­neo, no voy a lle­gar. Ten­go que se­guir co­mo has­ta aho­ra, pa­ra tra­tar de te­ner una po­si­bi­li­dad. Es lo que más quie­ro”, ex­pre­sa.

 

 

 

 

Quie­re es­tar. Co­mo sea, don­de sea, y pron­to. “Yo su­pon­go que si me con­vo­can se­rá pa­ra ju­gar de me­dia pun­ta, de tres cuar­tos pa­ra arri­ba –ima­gi­na–. Pe­ro no sé. To­da­vía no me ci­ta­ron. Y si eso pa­sa, ve­re­mos dón­de me po­nen. Si me di­cen que jue­go de dos, voy igual”.

Fal­ta na­da pa­ra Ale­ma­nia 2006. Y al res­pec­to, Ser­gio ela­bo­ra un aná­li­sis in­trín­se­co que ex­pre­sa con én­fa­sis y que ori­gi­na una de­duc­ción pa­ra la re­fle­xión: “El que no quie­re es­tar en el Mun­dial, es un bo­lu­do”.

Na­ció don­de na­cen to­dos los que jue­gan a ju­gar. “En el baby, apren­dí mu­cho por­que la can­cha chi­qui­ta te obli­ga a pi­sar la pe­lo­ta y a pa­tear al ar­co. Des­pués, en can­cha de 11, aun­que es dis­tin­to, hay que do­mi­nar­la igual”. So­li­to estudió la ma­gia de la ima­gi­na­ción y las ma­nias del fút­bol cru­do, pa­ra que In­de­pen­dien­te só­lo tu­vie­ra que im­pri­mir­le los mús­cu­los. “A los 5 años ju­ga­ba en mi club de ba­rrio, Lo­ma Ale­gre de Quil­mes. Dos años des­pués, me fui a Los Pri­mos, can­cha de 7. De ahí, a 1° de Ma­yo,  a Pe­lle­ra­no, a De­fen­so­res de Bel­gra­no, que no es el De­fe que co­no­cen to­dos, a De­fen­so­res del Mon­te, a Cru­ce­ci­ta Es­te… Y a los 13 años de­jé el baby”.

La fi­de­li­dad ab­so­lu­ta que con­ser­va en can­cha de 11 con In­de­pen­dien­te, des­de los 9 años, evi­den­te­men­te no lo iden­ti­fi­có en el baby con nin­gún club. Mu­cho me­nos, con un co­le­gio. “Em­pe­cé en la es­cue­la nú­me­ro 20, de Ber­nal, cuan­do vi­vía en la vi­lla –re­cuer­da–. Des­pués, me mu­dé y me fui a la 36, de Quil­mes. Lue­go pa­sé a la Al­to Sol, una pri­va­da de Ber­nal, a la que me man­dó el club, pe­ro no me gus­ta­ba. Y ahí re­pe­tí. Me vol­ví a cam­biar a la 56, de Quil­mes, y a los 15 años tu­ve que de­jar, cuan­do hi­ce mi pri­me­ra pre­tem­po­ra­da”.

Agi­ta­da su edu­ca­ción fut­bo­lís­ti­ca for­mal, la más im­por­tan­te es­tu­vo afue­ra, sin club, ni ca­mi­se­ta, sin bo­ti­nes, ni re­fe­rí: “De lu­nes a vier­nes, to­dos los días me pa­sa­ba ho­ras y ho­ras ju­gan­do a la pe­lo­ta. Vol­vía del co­le­gio y me iba a la ca­lle has­ta las 8 de la no­che”.

No se lim­pia la tie­rra del po­tre­ro, se me­te en la piel y se que­da en las ve­nas. Hoy ha­ce lo mis­mo que allá, pero acá, frente a mi­les de per­so­nas. Y la Vi­se­ra se de­rrum­ba an­te sus gam­be­tas. El ru­gi­do que lo re­ci­be ca­da do­min­go ha­ce pre­ver el ma­nan­tial de lá­gri­mas que rebasa­rá el fo­so si Julio Com­pa­ra­da tie­ne la su­fi­cien­te in­sen­si­bi­li­dad co­mo pa­ra dar­lo en adop­ción.

No es un te­ma fá­cil, y me­nos an­te la mi­ra­da aten­ta de Her­nán, uno de sus re­pre­sen­tan­tes. “El 75 por cien­to de mi pa­se es de In­de­pen­dien­te, y el 25 de Li­ber­man –afir­ma–. Yo ten­go con­tra­to has­ta ju­nio, y de to­do eso que di­cen no sé na­da. Si fue­ra por lo que yo quie­ro, me que­daría acá, en In­de­pen­dien­te, pa­ra sa­lir cam­peón, pe­ro si hay una ofer­ta bue­na se­gu­ra­men­te los di­ri­gen­tes me van a que­rer ven­der, por­que les vie­ne bien a ellos eco­nó­mi­ca­men­te y a mí tam­bién... Hoy es­toy acá, con­ten­to, y es­pe­ro se­guir has­ta ju­nio”.

 

 

 

 

Sue­na só­li­da la pa­la­bra ofi­cial, fren­te a los ru­mo­res que lo vis­ten con los co­lo­res del Chel­sea, y no hay mo­ti­vos pa­ra du­dar de Kun, pe­ro una con­fe­sión lla­ma­ti­va le­van­ta la per­sia­na ha­cia un ho­ri­zon­te, qui­zá, de­ma­sia­do cer­ca­no: “Me gus­ta­ría ju­gar en Eu­ro­pa, y más que na­da en In­gla­te­rra. El fút­bol in­glés es me­dio jo­di­do, pe­ro me atrae”. Só­lo fal­ta que lo di­ga en in­glés. “Mi­ro mu­cho fút­bol por la te­le. So­bre to­do, de In­gla­te­rra –in­sis­te–. Así uno apren­de tam­bién. Yo pre­fie­ro el fút­bol in­glés  an­tes que el es­pa­ñol o el ita­lia­no. No sé por qué, pe­ro me gus­ta más. De chi­co, me en­can­ta­ba Owen, y siem­pre lo se­guía en el Li­ver­pool. Así me en­gan­ché. Ahí le pe­gan muy bien de afue­ra. Y los ju­ga­do­res tie­nen a la gen­te al la­do. Eso es­tá bár­ba­ro”. ¿Okey?

Por lo pron­to, cre­ce y cre­ce en In­de­pen­dien­te, con la 10. La par­ti­da del Po­cho In­súa ha­bía de­to­na­do la de­ses­pe­ran­za del más op­ti­mis­ta hin­cha del Ro­jo, a principios del Apertura. No ha­bía áni­mos pa­ra en­tu­sias­mar­se con una pe­lí­cu­la, si es­ta­ba ven­di­da la vi­deo. Y en­ton­ces, apa­re­ció él, pa­ra echar­la a ro­dar. “Cuan­do me di­je­ron que me iban a dar la 10, pen­sé que era joda. Me lo ade­lan­tó mi re­pre­sen­tan­te y le di­je que si era cier­to le re­ga­la­ba la ca­mi­se­ta… Se la tu­ve que entregar”. Le die­ron la ca­pa del Bo­cha y un car­net de con­duc­tor, pa­ra un trans­por­te de car­ga. Ahí va, pi­san­do el ace­le­ra­dor. “Era muy lin­do jugar con el Po­cho, pe­ro se fue. El se lle­va­ba va­rias de las pa­ta­das que aho­ra me pe­gan a mí… Igual, hay ju­ga­do­res de ca­li­dad, y yo sé que me quie­ren mu­cho, por­que qui­zá pue­do de­fi­nir un par­ti­do”. Qui­zá, y has­ta por ahí, un Mun­dial.

 

NUNCA TE VOY A OLVIDAR

En esas paredes de­co­ra­das por su ma­dre co­mo un tem­plo ku­nis­ta no que­da es­pa­cio pa­ra otro fut­bo­lis­ta. Sin em­bar­go, allá, junto a la puerta, hay un por­ta­rre­tra­tos que no tie­ne a Agüe­ro co­mo pro­ta­go­nis­ta. Son dos fo­tos, un ho­me­na­je. “Yo era quien más es­ta­ba con Emi­lia­no. Com­par­ti­mos el baby en Cru­ce­ci­ta Es­te, In­de­pen­dien­te y la Se­lec­ción. Pa­sá­ba­mos to­do el tiem­po jun­tos”. Emi­lia­no es Mo­li­na, el ar­que­ro del Ro­jo que mu­rió en ju­nio, tras un ac­ci­den­te de trán­si­to.

 

 

Des­pués de la tra­ge­dia, Ser­gio vol­vió a vi­si­tar a los pa­dres de su ami­go y, tras cas­ti­gar a Ra­cing, le mos­tró al cie­lo una re­me­ra con de­di­ca­to­ria. “Cuan­do fa­lle­ció –rememora–, yo es­ta­ba en Ho­lan­da, en el Mun­dial. Y fue jo­di­do, muy jo­di­do. No lo po­día creer, pe­ro las co­sas son así. Y la vi­da si­gue”.

 

CON LA MANO DE DIOS

El Bocha no ha­bla mu­cho, pe­ro si ha­bla, ha­bla. No es fá­cil te­ner­lo en con­tra, aunque Agüe­ro no lo padeció. “Es un crack”, asevera Bo­chi­ni, desde ha­ce ocho años, cuan­do lo vio en In­fe­rio­res. “Tenemos mu­cha re­la­ción –acla­ra Ser­gio–, siem­pre nos jo­de­mos. Es el má­xi­mo ído­lo del club y es di­fí­cil ocu­par su lu­gar, pe­ro oja­lá pue­da lle­gar tan al­to y me quie­ran co­mo a él”.

 

Va­rios 10 que se le atra­gan­ta­ron al Bo­cha ter­mi­na­ron vo­mi­ta­dos por la Vi­se­ra. El cie­lo o el pur­ga­to­rio de­pen­den de esa mi­ra­da, y Agüero sabe que esa mi­ra­da quie­re mi­rar­lo: “Nos lle­vamos muy bien. Ha­bla­mos de fút­bol eu­ro­peo y de cual­quier co­sa. Siem­pre me di­ce que me cui­de por­que me van a pe­gar mu­cho... Eso es lo que más me repite”.

 

KUN Y ROMAN JUGARON JUNTOS

 

 

En las co­li­nas, cer­ca de la Mon­ta­ña del Fue­go, Wan­pa­ku Omu­kas­hi Kum-Kum vi­vía jun­to a su tri­bu en la pre­his­to­ria de un di­bu­ji­to ani­ma­do ja­po­nés, del que só­lo existen 26 ca­pí­tu­los. Esa ca­ri­ca­tu­ra era el tran­qui­li­zan­te que re­ci­bía Agüerito de su ma­má, mientras se vivía Italia 90. En­ton­ces, un abue­lo pos­ti­zo, ins­pi­ra­do en el ca­ver­ní­co­la y en los juguetes destrozados por Ser­gio, lo bau­ti­zó “Kum Kum”. Que por lar­go, se hi­zo Kum. Y que na­die sa­be por qué, se hi­zo Kun. Cu­rio­sa­men­te, otro per­so­na­je de la mis­ma sa­ga se lla­ma Ro­mán… ¿Vol­ve­rán sus aven­tu­ras?

 

 

Por Nacho Levy (2005).